Умри, маленький принц

Реальность пишет не де Сент-Экзюпери.

Настало время войн, трагедий и побед. 

Поэтому — умри, маленький принц, умри. 

Пусть на твоëм месте себя явит Бафомет. 

Закончился наивности с романтикой замес, 

Не слушаю я трелей пианистов. 

Я больше не добряк Эдмон Дантес, 

Я — озлобленный предельно Монте-Кристо.

Не нужен больше лис и розы аромат, 

Барашек с поводком из той картины. 

Нарисуй мне лучше, лëтчик, автомат

И к нему четыре снаряжëнных магазина. 

Пусть льëтся с неба мерзкий чëрный град, 

Как завещал Чапай и Анка — пулемëтчица. 

Однажды всё, и даже этод вечный ад

Бесследно, обязательно закончится.

Но вот вопрос: уйдëт ли страшный бес, 

Засевший в очерствевших пальцах пианиста. 

Вернëтся ли назад Эдмон Дантес, 

Иль встретитесь вы с графом Монте-Кристо?